Voces
Sin nombre y sin América me desdibujo
desnuda sobre las sábanas
de un hombre con manos de guayaba
y rostro de cemento
me tiendo sobre las humedades
que le han sobrado al verde
y respiro mientras sueño los pasos de barro
canela especies tabaco azúcar muerte...
Jazz
a JR
Un jazz
de Chet Baker
suena en
esta portátil
que sabe
de algunas asignaciones
de
trámites y denuncias
notas de
prensa
política
regional
izquierdas
y derechas
pero poco
de tu nombre
de la
consecuencia de desearte
en esta
noche entrada en ausencias
tampoco
sabe de ti
de la
sonrisa después del placer
el
invento de anudarme a tu cintura
de
creerme inocente en el roce
de
salvarme de todo
incluso
de lo que no puedo salvarme
te
reinvento en la noche
en que
quisiera me esperaras
en la que
cuento apenas con unas líneas
parpadeando
en la pantalla
y el saxo
sonando insomnios
Ganas
Un café en mitad de la noche
un estornudo venido desde el rocío
una mañana conmovida por el abrazo
un sorbo alcoholizado de nostalgias
tu beso sobre el abismo de mi boca
Un chocolate a medias
y la certeza del amor sobre la almohada.
Ángeles
despedidos
Andenes repletos de
despedidas
Manos augurando sueños
Y una boca nombra los olvidos
Maíz azúcar tabaco
trenes despoblados
mañanas tantadas de sudores
Así siento-veo este siglo que
se pierde
entre edificios desplomándose
entre niños que matan niños
y ángeles derroteros
convencidos de dios y wall street.
Daniela Saidman
Escritora
venezolana (Ciudad Guayana, Bolívar, 1977). Ha publicado los poemarios XXXI
hojas de otoño (2002) y América y otros cafés (Editorial El Perro y
la Rana, 2007). Participó en las antologías Amanecieron de bala, panorama
actual de la joven poesía venezolana, y El corazón de Venezuela, patria
y poesía.
